Lost in Translation

Encontrara Rubia numa rua transversal do bairro poluído onde o açougue era na calçada e só se comprava peça inteira. Rubia trazia longa juba loura e vestia exóticas roupas negras com recortes. Disse-lhe que não a queria, esperava pelos homens. Após muita insistência, rendeu-se pelo olhar lamentoso de animal abandonado daquela estranha que lhe suplicava, escancarando a porta do carrinho popular todo maltratado e precisando de pintura. "Vem, por favor. Depois trago você para cá de novo, eu prometo."

Rubia tinha longas unhas carmim-escuro, aquele vermelho tétrico que sabe ser mais gélido do que a noite de um dia frio. Deslizara aquelas garras de predadora pelo seu corpo enquanto ela se aninhava ferozmente entre os colossais seios de silicone que Rubia trazia com displicência dentro de blusa ínfima. Ela resfolegava, agarrando-se como náufraga ao pescoço que exalava rara essência francesa, afundando-se nos cabelos dourados, desejando desesperadamente fundir-se àquela pele abricó tão macia, dissolver-se e penetrar nos poros daquela fêmea superlativa. Teve Rubia em seu regaço, teve Rubia em seu corpo inteiro, o suor de Rubia pingando entre seus seios, o sêmen de Rubia explodindo em seu ventre como dilúvio quente que fizesse terra arrasada. Ela se recompôs. Rubia, não.

Ela levou Rubia de volta, como prometido. O que descia do carrinho enferrujado era, porém, uma sombra daquilo que fora.

Ela voltou diversas vezes no mesmo bairro, na mesma rua. As colegas de Rubia lhe olhavam com misto de raiva e desdém, dizendo-lhe que Rubia tinha largado a vida e dando-lhe as costas quando pedia mais explicações. Angustiava-lhe a partida súbita e mais ainda, a perda da pele abricó cheirando a temperos secretos, os longuíssimos e sedosos cabelos dourados sufocando-a deliciosamente naquele abraço de quase-morte, as compridíssimas e agudíssimas unhas carmim-escuras traçando rastos doloridos na pele, os intumescidos seios que Rubia fizera para si mesma afrontando o mirrado peito de mulher magra, com tanto ímpeto, tanta força, que doía.

Três anos depois, no improvável vigésimo andar de um prédio comercial, entrou um homem a passo decidido e elegante. Encaminhou-se para a mesa dela, que jamais concebera trabalhar ali, que nunca imaginaria que se tornaria o que era, bela e plena e fêmea. O homem trazia uma palidez cadavérica por baixo da pele cor de abricó e o odor de morte exsudando por sob o aroma de temperos que deixava em seu rastro. Dirigiu-lhe um olhar completamente esvaziado. Ela estacou, estupefata. Miraram-se longamente, olhos nos olhos.

Antes que ela fizesse qualquer menção de aproximar-se, ele rapidamente se virou e foi embora. Foi encontrado morto no elevador do prédio comercial, enforcado e completamente despido, à exceção de uma delicada calcinha de seda branca que fora toda retalhada e pendia de seu corpo como um sudário. Trazia as unhas curtas e imaculadamente pintadas de carmim-escuro.