Turn around, bright eyes

Os dentes ficando cada vez mais amarelados e depois tendendo ao acinzentado. A pele perdendo a elasticidade e escorrendo dos ossos como massa mole de bolo colocada sobre um anteparo de madeira disposto na vertical. As rugas na verdade não são rugas, são as dobras que a pele faz no rosto ao escorrer para baixo para baixo para baixo para baixo acompanhando a ação da gravidade que resulta do mundo girar (ou será o contrário). Metabolismo cada vez mais devagar, agora é tempo de poupar! poupar para a velhice que se avizinha, para os dias de reumatismo e câibras, para as noites de tiritamento em camas com poucas cobertas, em quartos sem calefação, cujas janelas trazem os vidros quebrados e deixam entrar o gélido ar da noite da região subtropical sul-americana. Camadas e mais camadas de gordura acumulando-se malevolamente sob a pele, e não me venha com campanha-pela-real-beleza-dove-ponto-com, não se trata de jovenzinhas vigorosas e robustas, mas de um inchaço que mais parece o boneco da Michelin revelando-se de dentro para fora. Todafofa, mas não como um docinho macio da Confeitaria Thompson ou como criança rosada afogueada de folguedos: todafofa como mofo crescendo exponencialmente na geladeira, coxas torneadas de capitoné, varizes e varículas traçando a malha rodoviária da Grande São Paulo nas pernas, excrescências adiposas abundando na sua carne como câncer, multiplicando-se como gremlins molhados.

Onde esteve a cúspide em tudo isso? Quando fui gloriosa e bela, uma orgulhosa Ártemis, sabendo-me muito mais merecedora do pomo dourado do que qualquer das concorrentes, mas desprezando Páris demais para me submeter ao seu julgamento? É assim que funciona, crianças. E sempre há a idéia de si mesma melhorada, aquele padrão supostamente auto-traçado mas em verdade socialmente imposto e efetivamente inatingível. Por isso nunca somos dignas, nunca somos deusas e um belo dia nos descobrimos em decadência física sem ter aproveitado um minuto sequer da plenitude de nossa radiância.

(Você dirá, Leitora Amiga, que tudo isso é uma futilidade. É e não é. E esse é o assunto de hoje. Se não gostou, por favor, volte outro dia. Grazie.)

Por isso agora sou essa criatura surpreendida em processo de desmanche, quando tudo começa aos poucos a se desagregar, e haja peptídeos de arroz, dentifrício branqueador, peeling, loção firmadora, enzimas Q10 nessa hora. É com muita encremação, esfoliação, embranquecimento, enrijecimento e tonificação que vamos colhendo resultadinhos minúsculos com que apaziguar a mocinha surpresa que se esconde lá no fundo e que se assusta a ver que agora é só ladeira abaixo. Em muitos sentidos.

Fica aquele desconforto estranho, porque novo, ao fitar o menininho tão lindinho, um Matt Damon muitas vezes melhorado, escorado no trem com expressão assustada porque percebeu que a senhora sentada lá no fundo olha insistentemente para ele. Tivesse essa que vos escreve metade da idade, o Matt Damon Plus não teria se encabulado. Teria talvez retribuído o olhar, ou baixado os olhos com desinteresse. Só que como já nasci torta em mais de um sentido, não teria qualquer fundamento festejar a virtude nesse longo processo matusalênico. Quase escapou um "tentati no colinho da titia, nenê" dos lábios apertados em sorriso contido. E ele se foi na parada seguinte, cheio de desconfiança e medo da estranha risonha.

E segui sorrindo baixo e sorrindo entrei no prédio onde trabalho porque, provavelmente, se esta humilde digitadora tivesse metade da idade, não teria olhado duas vezes para Matt Damon Plus. Não saberia sequer por onde começar.

Para Antonio, com todo o amor desta velha muito inconveniente.