Sozinha no Mundo

Marcos Rey escreveu Sozinha no Mundo, a história da menina com a tigrinha.... aaaahhh...

Aqui, Marcos Rey diz quais são os vinte títulos essenciais de uma boa biblioteca.

Assim como acontece com ele, Lolita é um dos meus favoritos. Em Lolita, Nabokov faz o leitor testemunhar - e quiçá sentir ele mesmo - a angústia profunda de se viver algo muito equivocado, não errado, porque, ora, certo-e-errado, ha!, mas equivocado. Algo que não tem como dar um bom resultado, não importa de que jeito se faça.

E o nó na garganta, a dificuldade de respirar, de engolir e o desejo louco de que alguma coisa ali não desande e tudo desanda, TUDO, ao mesmo tempo e sem parar, e quanto mais se tenta consertar, pior fica, é como tentar muito se salvar enquanto se afunda esperneando em areia movediça. É a corrida desvairada louca ansiosa do desesperado rumo à catástrofe total que procurou evitar todo o tempo. É o elogio da negação absoluta e é lindo. Lindo.

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A solidão é algo que nos acompanha, um estilo de vida. É asséptico, chique, clean, cult e civilizado. Sem sujeira, sem retoques. Uma delícia sob medida para pessoas control-freak, que escolhem minuciosamente o que dividirão e o que não: ninguém sabe se você é bulímica, anoréxica ou gorda mesmo, se chora à noite pensando em mo chuisle, se acorda gritando de pesadelos horríveis pontualmente às 4h17min da manhã, se comeu metade do pote de sorvete de creme assistindo a três filmes no mesmo dia e depois ficou com dor de garganta, se gastou muito mais do que devia comprando o milionésimo centésimo sapatinho irresistível com fita azul em cima, se berrou como uma louca quando entrou a barata voadora em casa, espirrando meia lata de Rodox na incauta, desviando dela aos gritos enquanto tentava, simultaneamente, segurar a toalha de banho sobre o corpo e espancar a dita cuja com a vassoura cujas cerdas os gatos adoram chupar. Não, ninguém vê você pagar esses micos, ninguém vê, ninguém sabe quando a sua pele está radiosa e você sai perfumada e bela naqueles dias em que a roupa está perfeita, o batom (de dé reáu) está mais lindo em seus lábios do que um Lancôme porque lá dentro, com toda a mágoa com todas lágrimas triglicerídios coágulos dívidas imbecis estrias fracassos retumbantes um após outro após outro após outro e outro e expectativas todas frustradas, as suas, as deles, gemendo baixo e continuamente, com tudo isso e menos, ainda, você é. Perfeita.