Wando tinha razão

Atire a primeira sandália de salto de acrílico quem nunca sentiu os olhos inflamarem e a garganta apertar por conta da absoluta sinceridade e alegria pueril do brega.

Não há declaração de amor mais verdadeira. Não há momento de felicidade mais completo. A breguice é inata ao ser humano. Só os humanos são bregas. As onças-pintadas não usam *oncinha* porque gostam. As aves não usam plumas por pretenso glamour. Coube aos humanos querer, pensar, sonhar e engendrar soluções que chegassem mais perto ou mais longe de seus sonhos de infância, e nisso o grupo Roupa Nova, uma efeméride do brega, tinha toda a razão quando cantava "eu compro o que a infância sonhou".

Não há mais brega do que sonhar. "Sonhar, não custa nada, e o meu sonho é tão real", já cantava um samba-enredo de Carnaval, a festa mais brega de todos os tempos - e por isso mesmo, a mais divertida. Digam o que quiserem do Carnaval de Veneza: com todas as suas máscaras, mistérios e libertinagem, tudo muito bonito, mas carece do do desespero apoteótico que só o brega típico da trilogia samba-suor-ouriço é capaz de proporcionar. O brega é notoriamente associado com o pobre, com o sonho, porque exatamente mais sonha quem nada pode e não há maravilha maior do que a glória efêmera que somente os assumidamente bregas experimentam. Ao alcançarem o apogeu daquele ínfimo momento de realização, desbordam honra e orgulho, sentindo-se dignos pela primeira (e talvez última) vez na vida ao se saberem reis cegos em terra de cegos, por isso mesmo mais legítimos que qualquer outro.

Não há mais intrinsecamente humano e real do que o brega. Quem poderia definir o amor de forma mais veraz e lúdica do que Wando, quando diz que "você é sim e nunca meu não", quando declara para a criatura amada "eu quero me embolar nos teus cabelos, abraçar teu corpo inteiro, morrer de amor, de amor me perder"? Porque amor (graças a deus) não é uma coisa minimalista e esterilizada, pelo contrário, é leite condensado caramelizado, com flocos crocantes, recoberto de delicioso chocolate, cheio de irregularidades, erros e acertos, uma coisa suada, batalhada até, meio sofrida e em tudo verdadeira - porque mais do que despir a roupa, quando se ama, despe-se a própria pele, mergulha-se nos olhos do outro numa jornada sem qualquer garantia.

Pelos códigos de *etiquette*, é brega correr pela rua numa tarde quente e chuvosa, pulando nas poças e celebrando a alegria de estar vivo. É brega demonstrar o que sente. É brega dizer "eu te amo". É brega brincar. É brega perder o aplomb, é brega usar roupa colorida, é brega sorrir, é brega fazer barulho, é brega chorar, é brega é brega é brega.

Eu sou brega. :D
E você?