Randômicas

--> Trilogia Matrix: não tem anticlímax maior do que Matrix Revolutions. O Reload até é bonzinho, mas o Revolutions.... tsc.

--> Show de Lenny Kravitz, quem diria, na minha cidade-natal-cartão-postal. Saiu no Pasquim Diário, contracapa do caderninho de entretenimento, que Mr. Kravitz quer uma festa privê no apê do seu hôtel, e que, para tanto, foi encomendado um monte de caixas de Kleenex (um novo hype em festa, todo mundo se abraça e chora muuuito). Para tanto, a produção convocava moças da região, fluentes na língua nativa do artista e que conhecessem bem a cidade. Eu (e milhares de outras mocinhas ou nem tão mocinhas assim) pensamos em nos candidatar voluntariamente, mas daí os empecilhos: 1) ser groupie agora? give me a break; 2) para que diabos tantas caixas de Kleenex? Eu, hem.
--> Mas o ingressinho está comprado e o Casaco Branco, garantido!

--> As coleções para o inverno trazem botas sem salto. Uso botas sem salto desde 2001.
--> As coleções para o inverno trazem saias godê/evasê. Uso saias godê/evasê desde... putz... 1998?
--> As coleções para o inverno trazem blusas de tecidos diáfanos. Uso blusas de tecidos diáfanos desde 1990.
--> As coleções para o inverno trazem pele falsa. Uso pele falsa desde 2000.
--> Conclusão: sou a vanguarda desse inverno, glad to meet ya! (mas só desse, viu?)

--> P.D. James, grande dama da literatura inglesa, vem-e-vai comigo no trem para o trabalho. Agatha Christie, le première dame toujours, fez-me companhia à beira-mar e distraiu minhas recalcadas células cinzentas em momentos de bad trip angustienta. Oh. Confesso, sem falsa modéstia: sinto-me tão inglesinha. Assim, sweet misery, essa linha desculpa-se-eu-existo. É o meu charme, benzinho. Gargalhar do ridículo Picasso que fiz de minha vida. Chamar a fera. Tirá-la para dançar. Beijá-la na boca e vaticinar "ao menos diga que me ama".